Le commissaire ne rentra plus dans son compartiment, il resta à fumer cigarette sur cigarette. Puis, alors que déjà le train entrait lentement sous l’'auvent de la gare de Rome, il se décida à rouvrir la porte.
L’'homme, toujours en manteau, s'’était assis sur le lit, ses bras serrant son torse, le corps secoué de longs frissons. Il ne voyait pas, il ne sentait pas.
Le commissaire rassembla son courage, et pénétra dans l’'angoisse dense, la désolation palpable, le désespoir visible qui débordaient du compartiment et puaient d'’une couleur jaune moisi. Il prit sa valise et puis posa délicatement la carte postale sur les genoux de son compagnon de voyage.
- Bonne chance comptable, murmura-t-il.
Et il se mit dans la file des autres voyageurs qui s'apprêtaient à descendre.
[Andrea Camilleri, 90. Le 6 septembre clic-clic, c'est aussi Paul-Jean Toulet et Roger Waters. Ou France Gall.]
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