Une de nos relations communes m'apprend que, non content de pondre les articles qu'on connaît, vous n'auriez pas craint de vous lancer récemment dans la rédaction d'un roman. J'en était déjà tout émoustillé quand l'autre m'a interrompu du geste :"Inutile, c'est encore plus catastrophique que ses papiers." Je n'en doute pas. Pourriez-vous quand même m'en envoyer quelques bonnes feuilles ? Je vous promets de ne les montrer à personne. C'est pour mon plaisir personnel.
[Cousse, Beckett et Joe Strummer, un 22 décembre clic-clic, et notre jour de la Grande Gaîté.]
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