Entendre Léo Ferré, penser à Robin Cook, ces coeurs déchiquetés qui parlent aux fantômes.
Même si, chez Robin Cook, le narrateur, le coeur pour le coup déchiqueté, ne parle pas à des fantômes mais à des morts, à qui il redonne vie, une vie en marge, comme décalée - dont la première nuit doit paraître si étrange dit-il, une vie un peu sauvée malgré tout, même si trop tard toujours trop tard. Leçons de ténèbres, disait-on autrefois, leçons de vie - la vie des morts, la vie avec les morts.
La compassion, bien entendu, mais plus encore : nommer le mal, comme indifférence à l'état du monde, comme acceptation donc de l'état du monde - et de ce qu'il engendre, le vrai désespoir, les petites pièces sombres, noires et isolées de l'existence dont toutes les issues sont condamnées. Rechercher inlassablement ce qui pousse les gens à hurler, n'en sortir - peut-être - qu'en larmes : mais mes larmes n'étaient pas pour moi - elles étaient pour la colère légitime du peuple.
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