Le langage antisémite
Il y a 1 jour
(pour le monde qui va)
Pas de mort, pensa David. Quelquefois, lorsqu'il sortait ainsi de sa routine pour aller frôler la vie des autres, il y en avait, des morts, mais c'était rare. Dans ses filatures officieuses, David assistait surtout à des rencontres, ou bien à rien du tout, parfois il suivait un parfum, une vieille femme, des groupes d'enfants rentrant de chez grand-père, n'importe qui.
La rivière Ouse, photographiée par Patti Smith : Virginia Woolf s'y est noyée le 28 mars 1941. [Un autre 28 mars, clic-clic, Marc Chagall.]
L'historiette commence toujours par un cri d'indignation adressé à la margarine : «Une mousse à la margarine ? C'est impensable !» «De la margarine ? Ton oncle sera furieux !» Et puis les yeux s'ouvrent, la conscience s'assouplit, la margarine est un délicieux aliment, agréable, digeste, économique, utile en toute circonstance. On connaît la morale de la fin : «Vous voilà débarrassés d'un préjugé qui vous coûtait cher !» C'est de la même façon que l'Ordre vous délivre de vos préjugés progressistes. [...] Qu'importe, après tout, que la margarine ne soit que de la graisse, si son rendement est supérieur à celui du beurre ? Qu'importe, après tout, que l'ordre soit un peu brutal ou un peu aveugle, s'il nous permet de vivre à bon marché ? Nous voilà, nous aussi, débarrassés d'un préjugé qui nous coûtait cher, trop cher, qui nous coûtait trop de scrupules, trop de révoltes, trop de combats et trop de solitude.
Baron, milliardaire, tyrannicide et cosmopolite intégral - je suis de la Prusse, futur département de la République : Jean Baptiste Anacharsis de Cloots du Val-de-Grâce, clic-clic, orateur du genre humain, ennemi personnel de Jésus-Christ, guillotiné avec le Père Duchesne le 24 mars 1794.
L'homme perdu, Peter Lorre, né László Löwenstein, mort le 23 mars 1964 à Los Angeles : M le maudit (encore un bientôt sommé de dénoncer la terre entière devant le House Committee on Unamerican Activities : il s'en sortira brillamment en remettant aux autorités la liste exhaustive, parfaitement, des personnes qu'il avait pu rencontrer aux USA).
Au fond, ce qui me donne le plus de mal dans le Tour de France, ce n'est pas le papier à faire, c'est le papier à fleurs, celui de nos chambres d'hôtel, sur les murs contre lesquels nous poussons nos tables pour écrire et qui change constamment, nous plongeant au préalable dans un terrible dépaysement.
Jean-Luc Godard, Vivre sa vie, 1962 : clic-clic. De Patrick Mandon, clic-clic, qui le publia avant même qu'on s'avise qu'il était disponible quelque part en ligne : ce seul et bref extrait est poétiquement supérieur à la masse constituée de la quasi-totalité des films français produits depuis une dizaine d'années. Godard ensorcela la banalité.

Enfin, Charlie le Zoizeau, qui s'amène sur scène l'oeil vitreux comme un zombie. Et puis c'est le déluge. On est soufflé, ahuri, bavant (noblesse oblige). On compte et on se fout dedans. Mais pas lui.
If you’re going to try, go all the way. Otherwise, don’t even start. This could mean losing girlfriends, wives, relatives and maybe even your mind. It could mean not eating for three or four days. It could mean freezing on a park bench. It could mean jail. It could mean derision. It could mean mockery – isolation.
Malgré les walkies-talkies, il fallut une bonne demi-heure à Mario Balzic pour assurer la coordination de la police auxiliaire à la sortie du match. Ou bien les matchs de football de lycéens attiraient de plus en plus de spectateurs, ou alors les parties de Rocksburg High's draînaient une foule particulièrement intense. Autres hypothèses : les rues étroites de Rocksburg n'avaient pas été conçues pour une telle circulation - ou encore, il y avait trop de bars aux alentours immédiats du stade.
La Félure, c'était poésie, merveilles et golf ; moi, c'était femmes, merveilles et golf. Par "merveilles", j'entends la même chose pour tous les deux : le boulot, les rues, les gens et l'éthique mouvante de ceux-là mêmes, à savoir nous, qui quotidiennement avaient leur lot de poivrots, de fêlés, de lopes et de demi-sels, d'exhibitionnistes, de racoleuses, de fumeurs de joints, de cambrioleurs, de tous les détritus solitaires et sans nom de la race humaine.
Ç'eût été une belle nuit sans, de par le monde, cette bande de vaches en train de forniquer.